Ну что за жизнь! Лежишь себе в кровати, один как перст, и мнишь, что есть покой. Мы все - детали на печатной плате, вот только рано кончился припой. Когда паяльник докрасна калится, когда нашлась на полке канифоль - нам лишь тогда есть шанс переродиться и испытать от электронов боль. Как сладок миг, в котором ты - доселе системы чужеродной бог и раб! Считается, здрав дух в здоровом теле, но каждый - сам своей души сатрап. Скрываясь от болезненной утраты, которую сулит ошибок путь, мы сами рвём мосты на этой плате, решив: "перепаяет кто-нибудь". Но нет такого "слесаря по душам", который вместо нас бы всё собрал. Пока искры огонь твой не потушен - иди, твори! Устрой себе аврал! Пусть будет путь твой соткан из ошибок - не две, не три, а сотня - в том игра. Ведь жизнь не банка в позолоте рыбок,- всего лишь черная. Зернистая...

...Икра! =)